Оно написано вчера. Случайно.
Там, за чертой, нет ничего, даже смерти.
Там холодно, мрачно, и у каждого собственный путь.
И, что забавно, с него невозможно свернуть,
Невозможно вздохнуть...
Если захочется — сами всё это проверьте.
Там, далеко, пусто, но очень свободно.
И первый взмах крыльев— почти в бесконечный полет.
Там, высоко, никто никогда не умрет.
И не уйдет...
Там не нуждаются в происках бешеной моды.
Райские кущи — то отговорка для слабых.
Тартаровы муки — пугало для среднячков.
Я рублю этот узел, избавляюсь от лишних оков.
Лишних слов...
В прошлом сгодилось. В будущем это не надо.
Что дальше будет? Что там, за гранью сомнений?
Вереском вышиты тропы от истины к смуте.
Что бы не сделал — здесь больше нет правосудья.
Все-таки люди...
Путь долог, тернист, и лучшим бы было забвенье.
Ты паникуешь? Поздно и, в общем-то, странно.
Выход здесь есть, а входа обратно — увы.
Ты не найдешь даже свои следы.
Жди беды...
Как не залатывай и не затягивай раны.
Там, за чертой, ждет персональный кошмар.
Каждого свой — вспомни, чего ты боялся.
Он ведь с тобою, в сердце, как раньше, остался,
Никуда не убрался...
Жизнь, как и Смерть — глупый, нелепый фарс.
Скоро спадут истлевшие в пыль драпировки.
Занавес рухнет, вместе с прогнившим декором.
Смотрят картины, с мрачным, печальным укором.
Будто бы хором
Воют на небо старые серые волки.
Мне тоже хочется. Только вот стоит держаться.
В чем соль вопроса — за что и кому это надо?
Мне бы спокойствия...высшая в жизни награда.
Или преграда...
Но чтоб достигнуть — нужно ещё постараться.