"Аня была чертовски светло красива - Даже родившись, Даже и умерев" Рэй Фейра
Чего-то я хотела написать. А мысли повылетали.
Болею, кашляю. Ничего не меняется, в принципе, это не такое уж редкое явление. Да-да, бла-бла-бла, а вдруг хроническое, а лечиться, а то, а сё. Оно и так хроническое, и я лечусь.
В последнее время злая какая-то стала. Интересно, дефицит чего сказывается, няшностей или пиздюлей.
И ругаюсь чаще ._. ну да без разницы.
В городе восхитительно синее небо и пахнет осенью. Лето было...было. Просто было. Хорошо, что оно было, но я не жалею, что почти прошло.
Где-то там вдалеке маячит день рождения. Но я с трепетом жду вовсе не его. Я жду желтых листьев, шуршащих под ногами, запаха мокрого асфальта и возможности натянуть плащ, шарф и осенние ботинки.
Меня тянет на какие-то мимолётные зарисовки, но ни одна пока не вылилась в буквы. Настроение витает вокруг, но упорно не желает воплощаться. И когда я пытаюсь сесть и что-то написать, мне кажется, что я жую резину. Вроде и затягивает, но не вкусно.
Хотя нет, вру, есть моменты, которые прям очень хочется. Но они тоже не лезут. Хотя надо взять себя за шкирку и заставить, иначе ничего так и не будет.
Как писал Чайковский...
«Иногда вдохновение ускользает, не даётся. Но я считаю долгом для артиста никогда не поддаваться, ибо лень очень сильна в людях. Нет ничего хуже для артиста, как поддаваться ей. Ждать нельзя. Вдохновение эта такая гостья, которая не любит посещать ленивых. Она является к тем, которые призывают её. Нужно, необходимо побеждать себя, чтобы не впасть в дилетантизм». (Из письма к Надежде Филаретовне фон Мекк 24 июня 1878)
Так что да. Надо себя пинать.
Сидя за фортепиано я стала чаще импровизировать. Жаль, что мелодии подобны фейерверку - вспыхнут и угаснут, не оставив воспоминаний. Из всех пришедших только одна осталась в пальцах. И то, начало и конец. А середину всё равно каждый раз по разному играю. Надо наконец записать.
И вообще столько всего надо...
А я лентяйка.
Болею, кашляю. Ничего не меняется, в принципе, это не такое уж редкое явление. Да-да, бла-бла-бла, а вдруг хроническое, а лечиться, а то, а сё. Оно и так хроническое, и я лечусь.
В последнее время злая какая-то стала. Интересно, дефицит чего сказывается, няшностей или пиздюлей.
И ругаюсь чаще ._. ну да без разницы.
В городе восхитительно синее небо и пахнет осенью. Лето было...было. Просто было. Хорошо, что оно было, но я не жалею, что почти прошло.
Где-то там вдалеке маячит день рождения. Но я с трепетом жду вовсе не его. Я жду желтых листьев, шуршащих под ногами, запаха мокрого асфальта и возможности натянуть плащ, шарф и осенние ботинки.
Меня тянет на какие-то мимолётные зарисовки, но ни одна пока не вылилась в буквы. Настроение витает вокруг, но упорно не желает воплощаться. И когда я пытаюсь сесть и что-то написать, мне кажется, что я жую резину. Вроде и затягивает, но не вкусно.
Хотя нет, вру, есть моменты, которые прям очень хочется. Но они тоже не лезут. Хотя надо взять себя за шкирку и заставить, иначе ничего так и не будет.
Как писал Чайковский...
«Иногда вдохновение ускользает, не даётся. Но я считаю долгом для артиста никогда не поддаваться, ибо лень очень сильна в людях. Нет ничего хуже для артиста, как поддаваться ей. Ждать нельзя. Вдохновение эта такая гостья, которая не любит посещать ленивых. Она является к тем, которые призывают её. Нужно, необходимо побеждать себя, чтобы не впасть в дилетантизм». (Из письма к Надежде Филаретовне фон Мекк 24 июня 1878)
Так что да. Надо себя пинать.
Сидя за фортепиано я стала чаще импровизировать. Жаль, что мелодии подобны фейерверку - вспыхнут и угаснут, не оставив воспоминаний. Из всех пришедших только одна осталась в пальцах. И то, начало и конец. А середину всё равно каждый раз по разному играю. Надо наконец записать.
И вообще столько всего надо...
А я лентяйка.