"Аня была чертовски светло красива - Даже родившись, Даже и умерев" Рэй Фейра
Искусство - мир для одного. И у каждого он свой. Неавжно, какой. Кто-то пишет стихи. Многие говорят, что понимают их,но это не так. Они могут лишь догадываться. И никогда в точности не узнаю, что имел в виду и чувствовал автор.
Кто-то сочиняет музыку. Другие много раз её могут сыграть, но никто не сыграет так как автор. А значит, никто не почувствует так же. Похоже, но не так же.
Кто-то поет. С песнями так же, как с просто произведениями. Споют, и не раз. Но не так. А значит, не поймут.
Искусство - как могила, расчитана на одного. Раз упавший в неё никогда не сможет выбраться. Он навеки потерян для других, так как это делает его не таким. Его уже не поймут
И это прекрасно...
Кто-то сочиняет музыку. Другие много раз её могут сыграть, но никто не сыграет так как автор. А значит, никто не почувствует так же. Похоже, но не так же.
Кто-то поет. С песнями так же, как с просто произведениями. Споют, и не раз. Но не так. А значит, не поймут.
Искусство - как могила, расчитана на одного. Раз упавший в неё никогда не сможет выбраться. Он навеки потерян для других, так как это делает его не таким. Его уже не поймут
И это прекрасно...